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        很轻，不像人的那种轻——像影子踩过地上的那种轻。

        我没开窗。

        第二天，我照常十七点四十分到庙埕。

        林添丁已经在等我。他手里拿着一根新灯芯，灯芯旁边放着一样东西——我爸派出所照片底下压着的那把旧钥匙。

        「叔，那是——」

        「你爸的东西。」他把手伸过来，「十六岁了，有些东西该还你。」

        钥匙躺在他掌心，很旧，铁锈吃进纹路里。

        我往後站了半步。

        「明天我先把灯挑好。」

        「先接。」

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